Когда нам хорошо, мы зачастую не вспоминаем о дневниках. Изредка только записываем то или иное событие, которое хотим запомнить.
Зачем мы пишем дневники? Чтобы поплакаться бумаге/монитору в жилетку/ручку/карандаш/клавиатуру.
А когда-то очень давно, когда не было ничего из вышеперечисленного, мы тоже писали. Точнее, рисовали прямо на земле ветками, или пускали по воде камешки, которые создавали отражения наших эмоций, порой не самые красивые.
Не трогай мои круги на воде...
Мы хотим иметь личную жизнь, к которой имеет доступ только кто-то... избранный.
Но как найти избранного, если мы даже не позволяем никому приблизиться к себе, понять свои эмоции, переживания, увидеть душу?
Мы боимся, что кто-то плюнет в эту бездну, на дне которой прячемся мы настоящие.
Почему мы так боимся этого..?
Боимся боли.
Боль...
Стремимся к счастью, желая не знать что такое боль. Зачем? Ведь не зная боли, ты не узнаешь в толпе незнакомцев свое счастье.
А боль... она ничуть не хуже счастья, просто кто-то возомнил, что это очень плохо - чувствовать.
Хоть изредка.